EL ORIGEN DEL MAL

Era una noche inclemente de invierno, en un bosque fantástico.   Cualquiera que allí se perdiera, después de un rato, podía oír hablar a los animales, sin necesidad de tener a mano un traductor. Muchos que se habían extraviado en su oscuro laberinto, cuando fueron encontrados, contaban, que habían sido los pájaros que con sus voces pequeñas, los habían guiado hacia la salida.

En una cueva, se resguardaban del frío y la lluvia, cuatro animales. En lo más alto reposaba un búho. Se mantenía algo alejado de los otros tres, y estiraba de a ratos su cuello para observar todo a su alrededor. Estaba también un zorro, cuya mirada verde resplandecía, cada vez, que miraba a la pequeña oveja, que tiritando se había escondido detrás de unas rocas.

El cuarto animal era un sapo, que apenas hundido en un charco, observaba todo con sus grandes ojos saltones.

Por un rato largo, estuvieron en silencio, pero rápido los venció el aburrimiento, y comenzaron a dialogar entre ellos, informándose los últimos chismes del bosque.

De pronto, todo se volvió sombrío. Una figura inmensa entró a la cueva. Los animales callaron. Un hombre había ingresado buscando refugio.

Se sentó sobre una roca y lanzó un suspiro. Sabía bien que no estaba solo. Y aunque había escuchado hablar a los animales, antes de entrar, estos habían decidido regresar a sus dialectos de origen. Así que oía el croar continúo del sapo, el balar de la oveja y el uu uu uu del búho, y aunque el zorro se mantenía en silencio, podía ver el brillo de sus ojos en un rincón. 

Cansado ya del concierto, el búho, que se consideraba el más perspicaz e inteligente de todos los animales, lanzó una pregunta, mientras cavilaba que nadie aparte de él sabría la respuesta.

-         ¿Cual es el origen del mal? – pregunto con voz de profesor de Filosofía girando su cabeza, como si tuviera al frente a una clase entera.

- La astucia - dijo el zorro sin dejar de mirar a la oveja. Porque ella siempre mueve mi interior a buscar la manera de engañar a los otros hasta obtener un gran o pequeño  fin. Ya sea para desayunarse al engañado, quitarle su lugar, o simplemente burlarse para reírse de él. La astucia si no era bien usada se vuelve aterradora, porque todos recelan. Y me mantienen alejado, terriblemente solo. Y sé que si algo me pasa, nadie acudirá en mi ayuda, por el simple hecho que no  creerán en mis pedidos de auxilio. Todos esperan de mi un ataque artero.

- Noooooo!- gritó la oveja con una voz chillona que les estremeció los oídos.- El origen del mal es el desinteréssss. Ese que te hace caminar durante la vida, sin que nada te importeeee. Nada de nadaaa. Ni siquiera si hay algo que morder o agua que tomarrrr. Si no hay, pues nos moriremossss. No nos interesa el pastor, el zorro o el leónnnn. Nada importaaaa. Caminas con la cabeza baja sin mirar a nadieee. Sin que nos interese al que tenemos al lado o lo que le sucedeeee. Nada me importaaaaa, ni siquiera saber en que momento me comerá el zorroooo. 

El sapo terminó de tragarse un insecto y abrió más grande los ojos y comenzó a decir que el origen del mal era la fealdad. Porque nadie ama los feos. Y la fealdad trae soledad, y la soledad trae ira. Y la ira más fealdad tanto interior como exterior. Todos evitan mirar a los feos. Como si al mirarnos pudieran contagiarse. A veces creen que los feos no tenemos   alma, y no nos duelen los desprecios recibidos.

¡Están equivocados todos! - sentenció el búho-  el origen del mal es sentirse superior al resto. Creer ser el dueño de la verdad absoluta, capaz de dar sentencia y condena. No aceptar que el otro tenga razón. No bajar la cabeza ante nada. Aunque eso signifique que nadie quiera estar con nosotros, porque todos son seres inferiores, sin la divinidad que les permita compartir nuestro mismo lugar. ¡Y por favor, que nadie me contraríe!

El hombre que se había mantenido tan sigiloso, que los animales habían olvidado su presencia dijo de pronto:

-         El origen del mal es la tristeza. Es un despiadado asesino. No te deja comer o beber porque todo sabe a amargura. Te borra las sonrisas y te aparta del trabajo porque no se siente ganas de nada. Te encierra en un pozo donde todo es llanto y rechinar de dientes. Vivimos nuestro propio infierno personal. La tristeza nos aleja del amor. Mata la esperanza, la fe y consume a la alegría hasta hacerla desaparecer. Y uno termina, como yo tratando de matar el cuerpo en esta cueva, porque el alma ya esta muerta hace tiempo. La tristeza es la muerte.  Es el fin de todo.

Los animales se quedaron en silencio un largo rato. La tormenta continuaba cayendo. Los rayos iluminaban de vez en cuando la cueva. El hombre permanecía sentado en un rincón, y por su maduro rostro descendían las lágrimas. 

La oveja, impulsada por un resorte interior inexplicable, se olvidó que nada le interesaba, ni siquiera el zorro que roncaba bien cerquita de donde ella estaba oculta. Se acercó al hombre y buscó con su cabeza de rulos húmedos y algo duros la caricia de la mano fuerte, que sorprendida se quedo quieta por un instante, y luego le hizo un mimo.

El sapo dejó de mirarse en el oscuro charco y olvido lo feo que era, y comenzó a cantar. Y como nunca su voz sonó dulcemente. La letra de la canción hablaba de tormentas pasajeras que quedaban atrás cuando el sol de los buenos sentimientos volvía a brillar. De flores, de pájaros y del amor.

El zorro despertó sobresaltado, y al descubrir a la oveja junto al hombre durmiendo, sus ojos brillaron con astucias. Se dijo que si se ponía cara de bueno e inteligente, el hombre lo creería un perro. Y una vez cerca, a la oveja no le quedaría mucho tiempo.

Dio dos pasos hacia donde se encontraban el hombre y la oveja. El hombre parecía dormir profundamente. El zorro sonrió sintiendo el camino libre, pero cuando dio el tercer paso, el hombre abrió los ojos y lo miró. Aún había en su mirada la luz apagada de la tristeza, pero en un rinconcito el zorro vio brillar una lucecita chiquita, una luz distinta. Con menos humedad de lagrimas y con mas calidez vestida de esperanza.

Retrocedió los dos pasos que hizo y se volvió a acostar, sintiendo crecer los ruiditos en la panza por el hambre. De nada valía la astucia cuando en el medio se cruzaban sentimientos más fuertes se dijo antes de comenzar a roncar.

El búho desde lo alto observo todo, y le dolió un poquito su eterna superioridad sobre el resto de los animales, incluso del hombre mismo. Ella, lo mantenía lejos de la caricia de la mano grande del hombre, del calorcito que la oveja daba, y de las emociones que la canción del sapo despertaban.

Cerró los ojos para dormitar un poco, pero antes que se cerrarán del todo, pudo ver una sonrisa entibiar el rostro del hombre, y como con un gesto de su mano izquierda borraba todas las lagrimas que la tristeza le había robado, mientras con la derecha acariciaba a la pequeña oveja, murmurándole palabras que alejarán el temor que la hacían estremecer cada vez que un trueno estallaba.